Estou farta de ver fotos dos dois bailes de finalistas da minha escowinha - o do 9º ano e o do 12º. Só me consigo rir; parecia uma grande coisa na altura e agora nenhum dos dois me pareceu minimamente relevante na minha coleção de memórias.
No do 9º, só me lembro de uma miúda feia e gorda enfiada num vestido azul e num par de sapatos de salto agulha que se enterraram na relva a noite toda, combinado com um penteado giro - a única coisa gira da noite, diga-se - que achou que havia algo de fixe em ter bebido vinho branco a penalti e ter chegado ao fim da noite sem já sequer se lembrar de como se abria a porta da casa de banho.
No do 12º, só me lembro de uma miúda feia e gorda enfiada num vestido preto e num par de sapatos que, apesar de giros, eram desconfortáveis pra caralho e tinham uns 10 cms de salto e um penteado que poderia facilmente ser confundido com um ninho de andorinhas, que - diz a patrícia, mas estou capaz de jurar que isto não foi bem assim - acabou a noite a conversar com uma garrafa de gazela antes de ter ido para um bar aka discoteca aka chungaria e quase ter feito merda da grande.
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