Ser gaja é torrar o corpo todo menos o peito, porque quando está deitada as mamas fazem sombra.
E, note-se, eu nem sou particularmente abonada.
Pássaros que falam? Fadas madrinhas que lançam feitiços? Abóboras que se transformam em coches? Cavalos que afinal são ratos?
Cinderela, precisamos de falar...
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